Mon Épitaphe
Ici est désormais mon lit,
Sous un tertre sans nom, à douze pieds sous terre :
Mes rimes y sont pissenlits
Mangées par tous les vers que j'essayais de faire…
L’éternité ? La belle affaire !
Il y a Joachim, Paul, Victor, Égésipe…
Et puis, comme Brassens l’a dit
À l’endroit des fichus râleurs de paradis :
« Les morts sont tous des braves types ».
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