Je suis assis au comptoir d’un bar de nuit.
Je fais face à mon reflet qui me fait front. Ma tête émerge du corps d’un flacon quelconque, flasque, terne, délavée.
Une tâche brune sur le miroir me coiffe d’une auréole incertaine. Un ange ? Pourquoi pas. Un ange échoué sur terre, à cet endroit précis où se rejoignent les prières que le ciel n’entend plus. J’entre en communion.
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