Sortie de Piste
Il a tiré sa chaise,
Ma foi, plutôt à l'aise ;
Au centre de la Piste,
Il s'est assis, l'artiste.
Là, pris d'un tic nerveux,
Secouant ses cheveux,
Il a tourné la tête,
Le regard pas très net.
Alors, de sa main gauche,
Il a pris dans sa poche
Un mouchoir à carreaux
Qu'il a trempé dans l'eau ;
Son autre main, habile,
A ôté ses longs cils,
Son nez rouge, et aussi
Sa fausse calvitie ;
Puis, la nuque penchée,
Tranquille, il a frotté
Avec le linge humide
Son visage livide.
Et l'on vit sous le fard
Et sous les traits blafards,
L'authentique figure
Sous les dégoulinures.
Dans un " oh ! " de stupeur,
Amis et spectateurs,
Le scrutèrent, figés.
Très calme, il s'est levé,
A fermé sa valise
Sans effet de surprise ;
Tout le monde s'est tu.
Pour son dernier salut,
Quittant le chapiteau,
Il n'a pas dit un mot.
Son rire qui désarme
Avait fait place aux larmes.
Amis et spectateurs,
Le scrutèrent, figés.
Très calme, il s'est levé,
A fermé sa valise
Sans effet de surprise ;
Tout le monde s'est tu.
Pour son dernier salut,
Quittant le chapiteau,
Il n'a pas dit un mot.
Son rire qui désarme
Avait fait place aux larmes.
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