Bernard Lancourt -- poème
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Les feuilles en bourgeons, tombent du haut des branches,
Pleuvant en vert sanglots sur des haillons d'espoir.
Les oisillons frileux, dans leurs nids en perchoir,
Ne comprennent pourquoi la grande place est blanche.
À peine en son bouton, la rose est sur le sol,
Sa sève encore vive, et ses épines molles.
La colombe, un instant, s'en approche, s'affole,
Et sans la respirer, elle reprend son vol.
Dans l'air tiède et tremblant, surgi de sa tanière,
Le grand ours, mal léché par la nuit conseillère,
Sort ses griffes de fer, fer dont il est si fier.
Voici le renouveau, dans son grand fait divers,
Voici l'esprit des lois, à qui la loi s'affronte,
Voici venu l'hiver, en ce printemps de honte.
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