L'OR BLEU
À l’immense et bleu réservoir de beauté,
Présenter nos excuses,
Au courant qui faiblit, sous la pression
Désastreuse,
À ce gaz de pestilence que la marée crache,
Opposer nos écluses,
À la pâle cheminée de boue déversée,
Affreuse,
À l’aube du jour où la Terre frémit,
À l’aube du jour où l’Océan jaunit,
Les larmes de nos Pleureuses.
Et verdir de rage les étendues glacées des villes perdues,
Et sortir du soir où nous plongent les âmes grises et perdues,
Et bénir ceux–là qui insultent et profitent, engraissent et tuent,
Les baigner des larmes de nos Pleureuses.
À la foire d’empoigne des traités indignes,
Refuser nos signatures,
Aux édits renforcés de l’industrie qui grossit,
Impure,
À sertir l’ordure dans l’écrin de poussière
À la place de l’Or Pur,
À servir l’ordre du Futur Poubelle,
La Nomenclature,
À l’aube du jour où la Terre frémit,
À l’aube du jour où l’Océan jaunit,
Les larmes de nos Pleureuses.
Et finir en nage, lassés du vieux désert, tendus,
Et tarir la soif, plonger les arides, d’argent férus,
Et bénir ceux–là qui insultent et profitent, engraissent et tuent,
Les baigner des larmes de nos Pleureuses.
À bannir sans cesse la pluie, la Grâce,
Attendre à force, quoi?
Aux écrans blafards de l'insouciance crasse,
À Force de lois,
À sortir de l'ordure la maigre pitance,
À la place de la Terre,
À muter les voix, la foi, la Loi,
À l’aube du jour où la Terre frémit,
À l’aube du jour où l’Océan jaunit,
Les larmes de nos Pleureuses.