Catégorie : Romans / Nouvelles

Par Aline Tilleul

• Date de publication sur In Libro Veritas : 13 septembre 2008 à 20h25

Ce fut quelqu’un qui n’écrivait pas, repoussé par la vraie vie au cœur de ce qui était fui.

Soudain, il fallait écrire à nouveau. Pour qui, pour quoi ? quelle importance ?

De ce moment perdu dans le temps, demeure l’injonction irréfutable : « Faites-en un roman » lui dit-il.

Beaucoup plus tard, il devait ajouter de ce ton péremptoire qui n’appartenait qu’à lui, comme une explication que Personne ne demandait : « vous seule ici n’êtes Personne ».

Monologue fascinant.


Sa main gauche, celle de la crise cardiaque, attrapa un crayon gris cendré, et re-commença patiemment son « œuvre » à zéro, toujours impatiente d’en finir.
Les pattes de mouche effacées sur le papier avaient grise mine.


Ainsi achevée depuis des années, cette œuvre se traîna enfin, agonie différée, de crash disk en dégât des eaux qui suinte sans suite sur les papiers de la chambre, à l’état funéraire.


Il reste à parachever les contours flous d’un dit brut, tout emmêlé de fuites et de redites, de retours, et d’envolées faussaires.
Tache infinie à laquelle nous ne sommes pas habitués (car nous n’écrivons pas; notez bien les parenthèses), mais à laquelle nous ne nous dérobons pas non plus.
Le Néant soit ma Parole.


La distance réclamait un peu d’humour, quelques détours de bon aloi et de bon ton. Un éditeur peut-être ?
Mais lorsque la passion des êtres et le désir de vivre à tout prix sont décapités, face à la vérité, le sourire même comme dirait l’autre n’est qu’une balafre livide sur un visage composté, et une blessure que la bouche se ferait à elle-même..
Ce que nous avions craint et refoulé depuis toujours s’étant produit, une fois dans le temps, et désormais toujours, le destin inconsolable nous a happés …

Kilomètres de plages de mots et de virgules qui s’égrènent sans pitié dans l’absence effrénée des temps.


«Et maintenant ? » hèle la Voix sans Personne, errante dans la métaverse adverse.
« Ai-je dit ? », est-ce mon œuvre et mon heure qui brillent là pointant au loin dans le cyberspace, comme le commencement du dire d’un dire sans Fin.
Comme un appel de phare dans les lointains : « m’entendez-vous ? »

Le vide s’é-vide et s’évade comme un grand scalpel géant, diamant qui dépèce toute injustice et toute beauté, jusqu’à l’os : son squelette de mots et de sanglots.


La Voix appelle, et son Silence n’a pas de Fin.




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Il s'agit d'une oeuvre de fiction, et plus précisément un roman d'amour en gestation, ne présentant aucune ressemblance avec des personnes qui pourraient s'y reconnaître, par paranoïa mal placée ...

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