Chapitre 6. La Conscience.
De ce jour, la vie d’Albert Toulemonde devint un enfer. A chaque message déposé sur un forum, contre BHL ou AD, sous le pseudonyme "Machin", succédait dans la seconde même un message "C'est quoi, ta taille, Machin ?"
De trolleur il était devenu trollé. Et attention : le même phénomène se reproduisait dans les rares messages qui avaient d'autre sujets que sa haine inextinguible de BHL et de sa Dame. Le contre-troll avait tout envahi. Même sa correspondance privée, même les listes de débats des opposants tibétains, même les messages déposés sur les sites de rencontre gay ne renvoyaient que la même et écrasante question : "C'est quoi, ta taille, Machin?" Il renonça à toute vie sexuelle.
Albert Toulemonde changea de pseudo pour Dupont, puis pour Dupond, changea de FAI, réinitialisa son disque dur et réinstalla son DOS : rien n'y fit. Il changea même d'ordinateur, passa enfin sous Linux, sans effet. Et le contre-trolleur avait encore amélioré sa technique. Même les sites de spectacles, celui de la SNCF, même la Météo Nationale lui répondaient invariablement : "C'est quoi, ta taille, Dupond ?"
Un moment, Albert envisagea de se débattre. Hacker aux compétences non négligeables, il rechercha d'abord l'adresse IP du mystérieux justicier (car, il n'en avait jamais douté, tout était parti de son propre trollage contre BHL et AD). Tous les messages demandant sa taille venaient de la même adresse IP. Une adresse qu'il connaissait, pour l'avoir hackée, par jeu, quelques mois plus tôt.
Son sang se glaça : c'était l'adresse de l'intranet du Service de contre-espionnage de la Force d'intervention rapide européenne.
"Ah les cons ! Ils me prennent pour un espion ! Mais pourquoi ? Qu'ai-je fait !? Bon Dieu, mais oui ! J'ai attaqué BHL, donc ils me prennent pour un agent iranien ou pire, d'Al Qaeda ! C'est ma faute, c'est ma faute, c'est ma très grande faute ! Qu'avais-je besoin de glisser mon doigt entre l'arbre et l'écorce ?"
Rentrant en lui-même, Albert fit son examen de conscience "Mais ce n’est qu'un horrible malentendu ! Déjà avec BHL, c'était un malentendu. Cet ignare n'a rien compris à mon histoire de montgolfière ! Comme si j'avais voulu tourner dans son film ! Avec ses pouffes ! Ni de jour, ni de nuit ! Je lui proposais une petite montgolfière, c'est tout."
[Note de l'auteur : La position de la montgolfière est aujourd'hui bien trop méconnue. Originellement, c'est une manière qu'ont les hommes de s'envoyer en l'air entre eux. Elle fut ainsi nommée pendant une courte période du 19e siècle, pendant laquelle ceux qu'on appelait alors les invertis bénéficièrent d'une petite reconnaissance sociale et littéraire, parallèlement au développement de la science aéronautique et à l'arrivée en Europe des pratiques orientales du bondage. Ce terme charmant est hélas tombé dans l'oubli avec le black-out moral du début du 20e siècle, mais la pratique demeure. Et les spectaculaires avancées de la libération sexuelle permettent désormais à bien des Babelutte de faire une montgolfière à leur homme. Hélas, BHL n'avait pas lu l'annexe 72-b du rapport Kinslove, qui évoque, à mots feutrés, les divins plaisirs de la mongolfière.]
Mais le résultat était là, le message trop clair : « Tu fais quelle taille ? ». Albert vit défiler dans son cerveau paniqué tous les croque-morts de Lucky Luke venus, mètre pliant à la main, mesurer la taille de leurs futurs clients. Tel M le Maudit, Toulemonde était déjà marqué pour la mort.
Impossible de prendre contact, pour dissiper le malentendu, avec les cruels services spéciaux de la Force européenne. Avouer seulement qu'il avait pénétré leur ordinateur était déjà signer son arrêt de mort. Mieux valait tenter de faire la paix avec BHL.
Il profita de la double page offerte par Le Monde au Grand Homme, pour ses douze heures d'enquête en Colombie. BHL y racontait comment, se promenant dans le mi-temps de la forêt profonde du Tolima, il avait pu observer à la jumelle Alfonso Cano, nouveau patron des FARC, violer à mains nues l'une de ses propres guérilleras armée jusqu'aux dents. Albert tenta de lui faire parvenir un mail : "Intéressant ton dernier article, Bébé. Tu progresses. D'ailleurs j'ai revu ton film, ta gonzesse y joue pas si mal que ça. Y a des subtilités que j'avais pas captées".
Mais l'ordinateur, invariablement, coassa " Tu fais quelle taille, Dupond ?"
Il tenta d'ouvrir le dialogue, et pour la première fois répondit sur tous les forums habituels : " Un mètre soixante deux".
Et pour la première fois il eut un moment de répit. On devait en référer en haut lieu, prendre en compte sa disponibilité, son repentir ? En réalité, le programme NoToulemonde moulinait les octets de l’octocoeur, computant le coup suivant d’une implacable partie d’échecs.
Hélas ! La réponse sonna comme un verdict : " Pas cette taille-là, nabot. Ta taille de chemise. Ton encolure, quoi !"
"Ils" préparaient sûrement la corde pour le pendre. Docilement, Albert répondit par les canaux habituels : "Trente-neuf, quarante".
Nouveau silence, nouveau répit, nouveau sursis. La réponse, cruellement sarcastique, parvint, quinze minutes après, sur les forums du monde entier. "39-40 pour 1 mètre 62 ! Dis-donc, il flotte pas un peu, ton cou de poulet ? Ta cravate ne te sert pas trop ? 39-40 ! Tu ferais mieux de changer de guerre".
"Changer de guerre" ? C'était une fin de non recevoir, l'annonce d'agressions plus matérielles. Une sueur glacée perla sur le front d’Albert. Seule la littérature pouvait le calmer. Mais il était trop tard pour relire La Recherche du temps perdu, dont l’héroïne, Albertine, avait enchanté son adolescence. Albert attrapa La légende des siècles, chercha Booz endormi qu'il aimait tant, mais tomba d'abord sur La conscience. Il lut d'une traite, effaré. On parlait de lui.
...Et qu’on eut sur son front fermé le souterrain,
L'Œil était dans la tombe et regardait Caïn.
Alors il se leva et sortit, marchant à pas résignés vers l'hypermarché de Sainte Geneviève des Bois. En chemin, il huma l'air de ce début d'automne, sa saison préférée. Les feuilles doraient à peine. Dans l'hyper, il se dirigea sans faiblir vers le rayon "Enfants" et, d'une voix ferme, demanda à la vendeuse une chemise d'encolure 14-18.
Il rentra chez lui, l'enfila, la boutonna jusqu’au col.
Et mourut étranglé.
FIN