Premiers Ecrits
Nancy, 2002.Fac de Lettres.
Lettres Modernes.
Je remets des copies bourrées de fautes. Je ne me l'explique pas. L'écriture est liée à mon âme. Quand celle-ci ne va plus, mon cerveau n'est plus.
Dans ma chambre d'étudiante, je n'arrivais plus à comprendre une phrase toute simple. Plus je m'acharnais, plus je m'enfonçais dans une douleur insoutenable. Un soir, j'ai regardé cette rangée de livres. Un mal inexplicable apparut comme une vérité si longtemps cachée. Des voix. Des expiations pour me libérer de ses maux que je ne pouvais mettre sur le papier.
Dans la maison familiale, j'étais la bibliothèque et l'encyclopédie rouge m'avait donné l'envie de découvrir davantage de choses.
Les dictionnaires m'apportaient le savoir, les mots qui me manquaient pour aller plus loin.
Désormais, je n'étais rien. J'entendais tous ces grands auteurs me dirent que j'étais une incapable, que j'étais idiote, que je n'avais pas ma place parmi la fac, déjà.
Auteure ? Impossible. Nulle comme je suis.
A l'oral, j'arrive sans mes livres et la personne qui allait m'interroger, me regarda comme si je venais d'une autre planète.
Comment ai-je fait pour venir à un oral sans mes supports alors que je suis une personne sérieuse et qui n'oublie jamais rien. Surtout si c'est important.
Je rate l'année. Je suis exclue de ce que je pensais être fait pour moi. Que vais-je devenir ?
Je ne sais pas...
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