Oui, vous auriez pu, à défaut d'être cet écrivain qui fait de leur histoire un chef-d'oeuvre être ce lecteur parcourant justement ses pages pour découvrir le satin noir qui les habille au derouler de leur vie. Cependant, je suis celui qui a lu cet ourlet soyeux de cette plume délicate, j'ai nommé, hervé de Tonquedec.

les choses, qui laissent planer un certain doute, et qui ouvre des tonnes de possibilités à l'imagination. J'aime j'aime j'aime !

Etrange duplicité du récit que celle de l’écrivain méprisant et du même qui «écrit» – L’écrivain méprisant - celui qui est condamné à parler sans fin pour ne pas vivre ? pour ne rien dire ? - «en a fait un livre qui se vend très bien», de cette rencontre «ratée, violente au fond et feutrée en forme». Etait-ce d’ailleurs une rencontre puisque «quand ils s’étaient séparés, et loin d’elle, il n’arrivait même pas à rêver d’elle. Tous ses rêves étaient à d’autres femmes». Si «le langage n’était pas leur moyen favori de communication, encore qu’ils ne le rejetassent point», ce langage, libéré des significations de pacotille donne à saisir la puissance vide de quelquechose qui a lieu d’évidence : car «le monde avait besoin de leur rencontre comme eux avaient besoin du langage pour ne pas se parler».
Pour ne pas écrire, Hervé de Tonquerec, en véritable poète moderne, nous offre donc deux versions de cette absence de rencontre, de cette absence de récit, la grande différence étant à mon avis la page supplémentaire, la sixième page : vide, assurément, on ne peut plus vide.
Un récit évident, cependant, de l’évidence du silence et de l’échec qui l’obsède, qui récit-dive et dit sans dire, ou presque -

Ai oublié la note : comme on ne peut mettre plus de 10 -

Est ce vraiment un pilote automatique ou la frénésie des mots?
les deux sont liés.

j'aime ce texte, il est...étrange. j'aime les textes étranges.