ces neuf fragments jouent ici sur plusieurs temps, plusieurs étants.
Un être pluriel s’y révèle, à peine, par touches successives et délicates, multiple et morcelé. «Je n’ai aucune prétention ni certitude politique» nous dit-elle humblement.
Il semblerait que l’ensemble pointe vers la 8ème pièce qui se différencie du reste par un titre : Obokuri, alors que les autres sont désignées par un chiffre romain.
Obokuri, écrit en écoutant la musique qui porte le même nom, un nom japonais, évoque une mélancolie profonde où la narratrice, «affrontant le vide et l’ombre », prend conscience d’une souffrance rouillée, - souvenir d’amour contrarié, chagrin, départ, solitude existentielle ? - en même temps qu’ «elle protège l'intime lueur». L’intime lueur d’une œuvre qui va vers la musique.

Chaque fragment nous chante et nous enchante.
La répétition des temps se joue dés les premiers mots, «ce matin» - le même matin ? – car d’emblée il récidive. Répétition qui ne mène qu’à quelques traces, «deux traits roses à la craie», très peu pour suggérer beaucoup.
Le VIème fragment révèle comme en miroir un visage morcelé, qui se voit magma indifférencié d’une foule solitaire, rassemblement d’êtres divisés, chaîne continue au sein du discontinu :
« Elle voit qu’elle est entourée de dizaines, centaines, milliers, millions de gens, identiques. Ils sont elle, elle n'est qu'eux.»


En finale, la disparition complète aura bien lieu : «Elle croque son pinceau », et disparaît, avec ses couleurs.

Si l’on en croit la symbolique du chiffre 9, structure de ce texte, un nouveau cycle recommence-t-il ?


Toujours reste-t-il, grimoire pour mémoire, la pièce 4 :

Et si tu tombes dans la boue,
Recueille la et fais en un vase rutilant.


Magnifique !