A l'automne, l'air embaume si fort la grappe pressée que nous avons souvent l'impression d'être ivres sans avoir bu. Une part des anges envahissante et bénie !Ce rubis, cet ocre, cette ivresse, cette vie...
Une mèche de cheveux et l'histoire s'imagine au gré des sensations...
Confident, me promets-tu de toujours garder le coeur que je t'ai donné, les pensées qu'à toi seul j'ai exprimées ?